Esto es filosofía, boludos

Estoy de pie ante la cornisa

que el papel en blanco me propone.

Sin tabaco y sin billetera,

atiborrado de saberes inútiles

que se componen en mi filosofía,

que es más amarga que cualquier absurdo.

Nada es más triste que lo dado

y su inservible incertidumbre,

reniego de la presión que impone

una realidad esperando a ser cargada,

no es ni lo que quiero ni lo que digo

y se me presenta así, burlesca, fría.

Exigido de sentidos, mi pensamiento,

ha de refugiarse en lo que augura ser algo

y, sin embargo, encuentra la nada.

Sólo hay fenómeno desnudo, sin nombre,

sin saber, esperando melancolía,

pidiéndome borracheras de taxonomías.

Me deslicé cómo una comadreja herida

desde la afirmación del absurdo a la metafísica

más brutal, de afirmar el mundo. Busqué así,

entre las ciencias y las lógicas, un hogar

que me brinde un abrazo verdadero pero,

muy a mi pesar, en cada sistema se afirmó,

sin pudor, lo que no se puede decir.

La pendiente resbaladiza de mis pensamientos

desembocó en números fríos pero certeros

que, a fin de cuentas, me traicionaron para

sólo afirmar lo peor, lo más nefasto, lo indefinido.

Vencimiento inherente al peso de mi arrogancia,

todo fue en vano, desde arte a la ciencia fui derrotado

y, en el camino, el absurdo era algo demasiado optimista.

El peso de una realidad que existe sin mí,

sin vos, sin nosotros. Lo dado no está dado por nadie.

Nadie sabe lo que nos dió, el destino se nos ríe

en la cara

mientras intentamos nombrar aquel dolor.

No hay moralejas conclusivas, 

sólo el deseo errante

de fumar hasta morir,

de estar borracho en la academia,

de besar mil labios y sentir, sin miedo,

que quizá me pierda

en el júbilo que proponen tus caderas.

Es que nada más quisiera que ser víctima

de tu arte, y aunque se nos pierda

todo sentido, me parece justo 

ofrecerte una venganza

frente a mis versos.

Tan inocua y vaga como existir

con sentido, sin nada de absurdos, 

sólo melancólicamente muestra.

Aislada del mundo y sometida a él, 

creyendo en lo real.

Abrazarnos sabiendo que vamos a morir

y fumando por eso.